La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido

27.02.2009

Si pudiera vivir nuevamente mi vida; en la próxima trataría de cometer menos errores. No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más. Sería más tonto de lo que he sido, De hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. Sería menos higiénico. Correría más riesgos, haría más viajes, Contemplaría más atardeceres, Subiría más montañas, nadaría más ríos. Iría a más lugares adonde nunca he ido, Comería más helado y menos habas, Tendría más problemas reales y menos imaginarios. Yo fui una de esas personas Que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida, Claro que tuve momentos de alegría. Pero si pudiera volver el tiempo atrás Trataría de tener solamente buenos momentos. Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, Sólo de momentos; no te pierdas el ahora. Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte Sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, Un paraguas y un paracaídas; si pudiera volver a vivir, Viajaría más liviano. Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo A principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño. Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres Y jugaría con más niños, Si tuviera otra vez la vida por delante. Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo. Jorge Luis Borges

El último cuento de Borges surgió de un sueño.
Borges, a los ochenta años, vio un hombre sin cara que en un cuarto de hotel
le ofrecía la memoria de Shakespeare.